Síndrome de Estocolmo e os motivos pelos quais eu não tenho fé

Eu ando na rua parecendo um soldado. Com os ombros largos e um bico na boca, são poucos os casos em que homens chegam a mexer comigo. Eu acho que eu boto medo. Essa atitude de andar sempre ereta eu copiei de policiais.

Eu sou tipo uma copycat bem safada. Um camaleão meio esquisito, que não se camufla em nada com esse tanto de rabisco.

Aprendi também a sempre ficar de costas para as paredes dos vagões no metrô. Assim, em casos de emergência (incluindo aqui apocalipses zumbi) você consegue enxergar toda a situação e decidir o que fazer.

Essa mania de querer controlar situações me leva a contar aqui o motivo de eu não ter fé.

Pra ter fé você precisa acreditar. Ou esperar que algo seja verdade (ou mentira), ou que aconteça (ou não) algo pra você ou outras pessoas. Ter fé é esgotar todas as suas forças e desejos e anseios em algo que pode ou não acontecer. E é esse pode que acaba comigo. Ter fé é ter esperança. É esperar. E eu não sei esperar.

A vida inteira eu acreditei que as coisas aconteciam por um motivo. Por muitas vezes, na esperança (tá vendo, ela de novo…) de encontrar uma explicação, eu colocava a culpa nas Moiras. Acontece que assim como a fé, elas não existem. E não decidem nada.

Tantos sentimentos em conflito e tantas convicções contraditórias. O existencialismo que espera, o hedonismo que sente culpa, a liberdade que prende.

Um dia eu acreditei que as coisas aconteciam por um motivo. Um dia eu deixei minha guarda baixa.

Um dia. Uma noite. Um nada.

E assim o raptor conquista a simpatia da apática senhorita, que não quer se fazer de vítima.

E é por isso que eu não (mais) acredito.

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